你的记忆又被一阵风撩拨起来。你一遍又一遍地猜想：画家当初写给自己的，到底是怎样的情诗？是关关雉鸠，抑或是金风玉露？
你神游了。你的脑袋里塞满了情诗。你执拗地认为，你必须去找他，你们会在浪漫的烟花下重逢，你要在他怀中，燃尽纸做的躯壳，结束烟花般灿烂的生命。
可是，你只是一张纸，没有合适的风，你哪儿也去不了。况且，你早已不是原来的你。他油乎乎的手已经在纸上留下无数个洗不掉的印记，你193身上的皱褶就是用熨斗也无法熨平，你白色的裙子变成了灰色，上面还有一个洞是他的烟灰不小心烫的。
你忽然恨起了风。如果当初没有那一阵风，如今会是怎样的光景？
哦，女孩，我不得不告诉你，风还是待你不薄的，至少，它没有把你挂到某棵树上，风吹雨打尸骨无存。就算没有风，画家还会画出许多跟你一样漂亮的丹凤眼女孩，她们或精舞蹈，或擅琵琶，你很快会被遗忘。